Só

Ouve "Ashes to Ashes", sua música favorita do Faith No More, ao longe.

Sente o celular vibrar dentro de si.

Deixa tocar e tocar e tocar.

A insistência de quem quer que seja é convertida num orgasmo breve porém sonoro.

Ela retira o aparelho de dentro da vagina.

Remove a camisinha que o envelopa e a descarta.

Vê nas ligações perdidas quem foi o responsável pelo gozo daquele anoitecer de terça feira.

Número desconhecido.

Esse anonimato a fascinava. 

Podia ser qualquer um.

Homem, mulher, uma máquina.

A intençao podia ser qualquer uma.

Não importava desde que o telefone vibrasse com a intensidade que a derrete.

O ritual é sempre o mesmo.

Chega em casa morta de cansaço após um dia movimentado na assessoria.

Sua equipe reduzida, o assédio moral de sempre, pautas frias para tapar buracos.

Tira a roupa, se olha no espelho, observa os seios que lhe abriram as portas para tantos empregos.

Analisa seu corpo em busca de justificativas para tantos relacionamentos fracassados.

Vira de costas, inclina-se para a frente, observa seu ângulo predileto.

Gosta da maneira que seu sexo se destaca, se projeta, destoa em cor e textura do restante de seu corpo.

Ela tem tudo o que precisa.

Senta-se no sofá que não foi quitado. 

O espelho é seu cameraman.

No móvel ao lado, estoque infinito de seu preservativo favorito.

Nada de aromas — o cheiro do látex a embriagava.

O celular, novinho em folha, película recém aplicada.

Samsung e Jontex em suas mãos parecem feitos um para o outro.

Abre as pernas apenas o suficiente.

Introduz o J2 encapado na vagina cuja umidade faz brilhar.

O acomoda dentro de si numa espécie de parto inverso.

E espera.

São sete horas.

Alguém há de ligar.